Отче наш,
Живущий на небесах!
Да святится имя Твоё;
Да придёт Царствие Твоё;
Да будет воля Твоя
И на Земле, как на Небе;
Хлеб наш насущный
Дай нам на сей день;
И прости нам долги наши,
Как и мы прощаем
Должникам нашим;
И огради нас от искушения,
И избавь нас от зла.
Ибо Твоё есть Царство,
И сила,
И слава во веки веков.
Аминь!
Милая моя, как же я за тобой скучаю!!!
Да-да, я знаю: ты тоже ждёшь не дождёшься своей половинки.
Вот и я жду не дождусь.
Впрочем, дождусь.
Непременно, дождусь.
Да и ты дождёшься.
Обязательно дождёшься.
Скоро ли?
Долго ли нам ещё томиться в этой смертельно-одиночной темнице?
Один лишь Господь Бог знает!
Кстати, всё равно всё будет так, как должно быть.
Даже если будет иначе.*
Впрочем, не с этого признательного пассажа стоило бы мне начать.
И не потому, что я не зафиксировал дату написания первого абзаца этого опуса.
А было сие, как мне кажется, лет тысячу назад.
Кажется…
А в реальности это могло произойти лет 15 тому назад.
Когда я остался ОДИНОКИМ.
То есть – попросту развёлся.
По крайней мере, замысел подобного гибридного объяснения в любви мог вылиться из моего потока сознания, как минимум (как мне чутьё нашёптывает), НЕГОРДУЮ пятилетку назад моей холостяцкой жизни.
Потому как до этого мой поток сознания изливал замыслы других книг.
Космически далёких от подобного литературного освидчэння.
Просто она, эта первая фраза, была ПЕРВОЙ в этом моём признании в любви.
И я её почему-то оставил красоваться в начале.
Хотя на этом самом месте должно было быть «Оглавление».
По всем законам книжного жанра.
(Да вначале оно там и томилось обречённо, ожидая своей незавидной участи.)
Хотя – не факт.
Касательно «законов» жанра.
«Содержание» могло оказаться и в конце.
Сдаётся мне, в моих предыдущих бумажных книгах бывало и то, и сё.
Суть-то сегодня – не в этом.
А в том, что я почему-то на сей раз решил написать книгу без глав.
Почему – сам не знаю.
Я действительно не ведаю сего.
Мало того, литературный анархизм проник во все поры моего тела.
И – ума.
И – души.
И – сердца.
Милая моя, как же я за тобой скучаю!!!
Да-да, я знаю: ты тоже ждёшь не дождёшься своей половинки.
Вот и я жду не дождусь.
Впрочем, дождусь.
Непременно, дождусь.
Да и ты дождёшься.
Обязательно дождёшься.
Скоро ли?
Долго ли нам ещё томиться в этой смертельно-одиночной темнице?
Один лишь Господь Бог знает!
Кстати, всё равно всё будет так, как должно быть.
Даже если будет иначе.*
Впрочем, не с этого признательного пассажа стоило бы мне начать.
И не потому, что я не зафиксировал дату написания первого абзаца этого опуса.
А было сие, как мне кажется, лет тысячу назад.
Кажется…
А в реальности это могло произойти лет 15 тому назад.
Когда я остался ОДИНОКИМ.
То есть – попросту развёлся.
По крайней мере, замысел подобного гибридного объяснения в любви мог вылиться из моего потока сознания, как минимум (как мне чутьё нашёптывает), НЕГОРДУЮ пятилетку назад моей холостяцкой жизни.
Потому как до этого мой поток сознания изливал замыслы других книг.
Космически далёких от подобного литературного освидчэння.
Просто она, эта первая фраза, была ПЕРВОЙ в этом моём признании в любви.
И я её почему-то оставил красоваться в начале.
Хотя на этом самом месте должно было быть «Оглавление».
По всем законам книжного жанра.
(Да вначале оно там и томилось обречённо, ожидая своей незавидной участи.)
Хотя – не факт.
Касательно «законов» жанра.
«Содержание» могло оказаться и в конце.
Сдаётся мне, в моих предыдущих бумажных книгах бывало и то, и сё.
Суть-то сегодня – не в этом.
А в том, что я почему-то на сей раз решил написать книгу без глав.
Почему – сам не знаю.
Я действительно не ведаю сего.
Мало того, литературный анархизм проник во все поры моего тела.
И – ума.
И – души.
И – сердца.
